Benfica 1 - Sporting 3, ou, o dia em que eu fui à bola

Aquilo é giro. Devias ir. Nem que seja só uma vez, para saberes como é estar num estádio repleto, e ver um jogo de futebol a sério.

Eu não percebo nem tenho grande apreço pelo Futebol enquanto jogo, a não ser quando joga a Selecção. Mas o Futebol enquanto fenómeno de massas desperta em mim algum interesse, de moldes que lá concordei que sim senhor, mal também não há-de fazer, quando calhar logo se vê. Desta vez surgiu e oportunidade e a coisa deu-se, ontem fui com ele à bola.

Aquilo que eu gostei mais foi de ver a águia a voar por ali abaixo. Achei muito bonito e senti verdadeiramente que partilhava uma qualquer emoção colectiva. Coisa de gaja. Quanto ao estar no estádio, foi um misto de assombro e angústia, que eu não gosto mesmo nada de multidões e por alguns - felizmente poucos - momentos, o facto de só ver cabeças à minha frente e atrás de mim, exigiu-me algum poder de auto-controle da fobia. Mas uma vez lá dentro, é sem dúvida esmagador. Grande concentração de testosterona. Acho que nunca tinha estado num sítio onde a concentração fosse tão grande. Hum.

Quanto ao jogo em si. Bom, atrás de nós estavam umas aves raras, uns Benfiquistas do Norte que foram para mim de grande utilidade. É que nós estávamos num sítio muuuito alto, e eu sou muito pitosga, não via os jogadores, e também se os visse, a verdade é que conheço muito poucos pelo nome. Por isso foi muito positiva a ajuda daqueles senhores, que assim fiquei a saber que todos os jogadores do Sporting se chamavam "filho da puta", embora curiosamente fosse esse também o nome de todos os árbitros, e ocasionalmente, era igualmente o nome de alguns jogadores do Benfica. Aliás, à medida que o jogo avançava, mais jogadores do benfica passaram a chamar-se assim. Curioso.

De resto, senti-me um bocado como me sinto quando estou na missa. A malta vai-se sentando e levantando todos ao mesmo tempo, e eu faço o mesmo com uns segundos de atraso, porque, tal como na missa, todos à minha volta conheciam as regras do jogo, menos eu. A minha pergunta mais corrente era, "O que é que foi que aconteceu?"

O meu parceiro, que conheço como pessoa comedida no linguajar e nos modos, durante aquela hora e meia recorreu a um vernáculo profuso e diversificado, e posso mesmo afirmar que lhe ouvi dizer ontem mais asneirada naquele curto espaço de tempo do que em todo o tempo que já passei com ele. Pese embora esteja a anos-luz das capacidades dos companheiros da bancada de trás, atenção.

À medida que o Sporting foi marcando golos, assisti também a um espectáculo interessantíssimo, que é ver um homem adulto a amuar, e progressivamente a ficar sem pescoço, desaparecendo assim pela roupa adentro, até ficar apenas o gorro, os óculos e o cachecol. Acho que ele ainda ia dentro da roupa quando nos fomos embora. Pelo menos, alguém me deu a mão e levou para fora do estádio, e depois conduziu o carro. Eu acho que era ele. Mas não tenho certezas de nada.

Rir

Era o que eu teria feito se, precisamente há um ano atrás, alguém me dissesse que no mesmo fim-de-semana:

a) Eu estaria no Estádio da Luz a ver o Benfica-Sporting;
b) Iria ver cair neve da janela da minha casa.

Este fica assim eleito o fim-de-semana mais improvável dos últimos tempos.

Então...

Bom fim-de-semana!!...

Somos 11

Dava 13 milhões, 272 mil, 727 euros a cada um.

O ano passado saiu-nos um prémio de 6.588,21 €, e já foi muito positivo. O que dizer então desta quantidade absurda de dinheiro...

Mas lá que merecíamos, merecíamos!...

O drama de dormir sozinha no Inverno

Dormir sozinha nesta altura do ano, em que faz um frio que até arrepassa os ossos, é das coisas mais desconsoladas que pode haver. Os meus serões passam-se a tentar manter o equilíbrio corporal, que é como quem diz, a ver se mantenho os pés quentes e se estou agasalhada, porque se vou para a cama à espera de aquecer quando lá chegar, boa noite. Ou melhor, boa noite é coisa que não vou ter.

Eu sou uma criatura muito estranha, a sério. As pessoas dizem que vão para a cama e aquecem. Eu vou para a cama e gelo a cama. E ultimamente, com o frio a apertar, mesmo que vá quentinha para a cama, chego lá e gelo a cama na mesma. Os pés então, é um problema constante. E isto leva-me, nesta altura, a fazer coisas para tentar manter-me quente na cama, algumas desesperadas, e outras simplesmente... bom, ridículas.

Mas como imagino que haja por aí mais gente com o mesmo problema, ficam umas dicas para gente como eu, ou seja, como diz alguém meu conhecido, que "não presta para nada":

- Ligar aquecedor no quarto de dormir uma hora antes de deitar e fechar a porta do quarto;

- Antes de vestir o pijama, pô-lo em cima do aquecedor um bocadinho;

- Mergulhar os pés em água bem quente antes de deitar;

- Vestir pijama e meias, das mais grossas que houver lá por casa;

- Pegar no robe e enfiá-lo entre os lençóis, a parte de cima para baixo. Já explico para quê;

- Enfiar as pernas pelos braços do robe, embrulhar o resto do corpo no robe, e ficar muito quieta, até porque depois de embrulhada em roupa desta maneira, não há grandes hipóteses duma pessoa se mexer.

E pronto. Em princípio assim a coisa corre mais ou menos bem. A alternativa é mesmo arranjar companhia para passar a noite, claro, que isto um homem numa casa, faz muita falta.

Sem título

Estou há quase 24 horas sem beber café. Devo ter a tensão arterial a -3 min. 2 max, ou coisa que o valha. Uma opção radical para tentar proteger pobre estômago que pelos vistos, como eu andei a gabá-lo e a dizer que ele resistia a tudo, decidiu dar ares da sua graça.

Diarreia voltou.

Cavaco Silva foi eleito à primeira volta.

Doidas, doidas, doidas, andam as galinhas

Dizia-me hoje uma amiga, frequentadora de baby-blogs, que corria pelos comentários de alguns deles coisas do género, ah e tal, é coisa muito absurda haver mulheres que podendo ter filhos, não os querem ter.

E isto irritou-me. Ao ponto de não me apetecer ser boazinha, que aliás, em regra não sou. Ao ponto de me estar a apetecer ser fundamentalista, e até quem sabe um bocado estúpida, mas que se lixe, que também às vezes uma pessoa cansa-se de estar sempre a levar com estas matronas presumidas, armadas em donas da virtude e convencidas que só elas é que estão certas.

Não tenho a maternidade como uma prioridade, nem primeira, nem sequer segunda nem sequer terceira, pois não. E isso não faz de mim uma mulher de segunda categoria, tenham lá paciência, vão olhar de modo complacente para outro lado ó fáxavor. Raios as partam.

Fiquem a saber que a moeda tem sempre dois lados. Absurdo para mim é ver mulheres que manifestamente não podem ter filhos e que continuam obcecadas , dispostas a tê-los a qualquer preço. Com tanta criança que por aí anda aos caídos, isso não é egoísmo também?

De uma vez por todas. Temos todas os mesmos direitos, ninguém é melhor que ninguém. O desejo de procriar é tão legítimo quanto o desejo de não o fazer. Certo? Ah claro, já sei. Não precisam de dizer. Sou uma insensível. Não posso compreender. Porque não sou mãe, pois claro.

Pois aqui esta pecadora capital, esta deficiente emocional a quem obviamente faltam peças fundamentais tem a dizer que, muito francamente, acho que os baby-blogs às vezes são tão queriduchos, tão mimosinhos, tão ternurentinhos, e as respectivas comentadoras são tão pi-pi-pi, tão qui-qui-qui, mi-mi-mi, nhe-nhe-nhe, tu-tu-tu, coro cocó, que me deixam a pontos de vomitar em cima deles.

Campanha Eleitoral IV

Hoping for the best but expecting de worst.

Para mim, o pior é ver o Cavaco levar isto logo à primeira. O melhor será ver o Manuel Alegre ir à segunda volta. Já não esgrimo mais argumentos sobre quem é o melhor candidato, os argumentos utilizam-se conforme as conveniências, a verdade é que há verdades de todos os ângulos que se olhe a coisa.

O Manuel Alegre merece a segunda volta. Merece ter mais votos que o Soares. Primeiro chamaram-no para uma missão e depois disseram-lhe que afinal não, obrigadinho, mas pensando bem há outra pessoa melhor. Porque estamos à rasca e temos que ganhar isto, custe o que custar. Foi isto. E isto não se faz.

Não deveria ser necessário dizê-lo, mas pelos vistos tem que ser, a política não é o campeonato de futebol e não se pode querer ganhar a qualquer preço. A política é suposto ter a ver com valores e dignidade e convicções. Mesmo que isso signifique não ganhar. Mas não, o que se vê é que em cada momento eleitoral, interessa é marcar golos e ganhar o jogo. Posso estar muito errada, mas eu acho que não pode ser assim.

O meu voto vai para o Manuel Alegre porque desde sempre, na minha opinião, é o único candidato que uma certa esquerda deveria ter apresentado, apoiado e dignificado. Mesmo assumindo o risco disso representar um resultado menos bom. Teria sido muito mais bonito de se ver.

O próximo Presidente será aquele que a maioria dos portugueses quiser eleger. E será o meu Presidente. Quanto à esquerda, mais uma vez, terá aquilo que fez por merecer.

Orgasmos e orgasmos

Muito engraçado. O site, quero eu dizer, que orgasmo não é uma coisa que se possa chamar de engraçado. Um orgasmo que nos dê vontade de rir, não sei, mas não deve ter sido grande coisa de orgasmo. Acho eu...

O meu estômago

É uma espécie de trituradora. Uma besta faminta cuja única preocupação é estar cheio, não importa com o quê. Logo, não se pode contar com ele. Nada de avisos, tipo, cuidado que isso que estás a comer não está bom, ou, recuso-me a digerir essa misturada de coisas. Nada disso. Amassa-se tudo, empurra-se pelo cano abaixo, e segue jogo.

Os intestinos são enfim os desgraçados que apanham sempre por conta. E mais uma vez, sem que o meu estômago ou papilas gustativas tenham emitido sequer um ínfimo sinal de alarme, estou agora a braços com um autêntico incêndio nas minhas entranhas, umas punhaladas filhas-da-puta que me forçam a dobrar-me sobre mim mesma e que aparecem sem aviso, e uns instestinos em tumulto, revoltados contra a inércia do estômago, e dizendo que assim não têm condições de fazer bem o seu trabalho.

Vou tomar uma Ultra-Levure, pode ser que isto passe. Ironia das ironias, quando eu comia fritos a torto e a direito, estas coisas aconteciam-me menos...

Campanha Eleitoral III

Pois, realmente, está tudo dito.

Todas as mulheres sonham com isto...

... Encontrar um homem que respeita e inclusive gosta das nossas partes flácidas!!...

(Colin Firth faz um efeito desgraçado)

AH BOM!!...

Se vai ser assim, tudo bem!...

Campanha Eleitoral II

"ESCOLA DO ADRO

A malta que vinha à escola vestia ganga
comia um naco de boroa e uma sardinha
tinha tinta nos dedos e às vezes tinha
na cabeça uma doença chamada tinha.
Cheirava a fumo e a poeira dos caminhos
a minha avó dizia que era a raposinho
mas era a fumo e a bolor a tinta e a peido
um cheiro que já não há porque era o cheiro
do muito pouco em mil novecentos e quarenta e três
quando os automóveis andavam a gasogéneo
e aquela malta que vinha à escola
não tinha sapatos tinha chancas
às vezes tamancos e às vezes só pés.

Quando era Junho ou Julho aquela malta
depois da escola vinha para o rio
despia-se em frente das lavadeiras
«ai os grandes sacanas que já pintam»
diziam elas e riam-se e aquela malta
atirava torrões para cima da roupa branca
estendida a corar no areal.

Todas as manhãs se fazia a saudação fascista
mal o professor virava costas
começavam os manguitos e as caretas
daquela malta que não gostava de estender o braço
e punha a língua de fora para os retratos
de Carmona e Salazar na parede ao fundo.

Aquela malta que vinha à escola
não era malta para ser domada.
Talvez por isso o jeito que me ficou
de fazer manguitos pela vida fora."

Manuel Alegre

Rua de Baixo, 1990

Desabafo de ordem pessoal

Que eu não sou de invejas, e aliás acho que esse é o sentimento mais negativo que pode existir. Não é isso.

Mas parece que ultimamente à minha volta só oiço falar em casas que se venderam num ápice, escrituras e mudanças, e por muito que tenha andado a combater este sentimento nos últimos tempos, hoje sinto-me um bocado invadida pelo chamado desespero. Estou há sete meses com a minha casa à venda e nem uma única alma apareceu até aos dias de hoje para a ver, quanto mais para a comprar.

Tenho a sensação que vou ficar enclausurada naquelas quatro paredes para todo o sempre e que nunca mais nos dias da minha vida vou conseguir sair daquele lugar que não tem nada a ver comigo...

Que merda.

Campanha Eleitoral I

"Que ninguém fale de prudência ninguém fale
de esperar. Há palavras que estão gastas (que me gastam)
Ponderação me pedem. Exigem que me cale
mas bebem do meu vinho meus campos devastam
à resignação chamam virtude juventude à indignação
com seus conselhos me enfastiam com seus prémios me castigam.
Se digo não me dizem sim se digo sim me dizem não
calar-me é doloroso mais ainda me é falar
pois o silêncio é uma traição mas há palavras que me gastam
há um falar que não é dizer há um tempo que se gasta.
Ah não me peçam para esperar que de esperar
eu desespero e a esperança já não basta
que já não posso já não posso suportar
nem os velhos que me falam da virtude
nem os novos que começam a ser velhos.
E se a revolta (dizem) é juventude
eu vos digo que há um tempo de acabar
com este tempo que se gasta e que nos gasta.
Altas são as montanhas. E as águas do mar são vastas.
Partir ou não partir. De qualquer modo ousar.
Pois o tempo é de agir. E as palavras estão gastas."

Manuel Alegre

Um Barco para Ítaca, 1971

Há algo de ursa dentro de mim

De outro modo como é que se explica que eu tenha dormido quase nove horas a noite passada, e mesmo assim esteja aqui com um sono, mas um sono...

... que a bem dizer, todas as minhas forças se esvaem no simples esforço de manter os olhos abertos.

Deve ser do frio. E a minha costela de ursa está a pedir-me para hibernar...

Presidenciais

Assino por baixo tudo o que diz o Ruca, aqui.

Eu nem ando a pensar muito nestas eleições. É tão óbvio o que vai acontecer que nem vale a pena. Ai Portugal, Portugal...

Gentemuitaespertasimsenhor

Fui eu há uns dias atrás muito lampeira ao Millenium BCP tirar cheques da máquina, facilidade até positiva, que a malta escusa de andar a pedir ao balcão, e mais não sei quê. Qual não é o meu espanto quando a máquina se recusa a vomitar os cheques como é costume, e sem me dizer sequer o porquê da coisa. Lá fui eu ao balcão, já a pensar que tinha feito porcaria e ainda tinha menos dinheiro do que pensava que tinha, perguntar porque estava eu assim excluída do maravilhoso mundo dos cheques impressos na máquina.

E diz-me a menina, ah e tal, só com um saldo superior a 200,00 € é que pode tirar cheques na máquina! E eu fiquei a pensar nisto.

Hoje lá fui eu outra vez, a dita cuja conta entretanto aprovisionada com um saldo que fez de mim, novamente, uma pessoa de confiança ao olhos daqueles senhores. Pelo sim pelo não, em vez de fazer cinco cheques fiz dez.

E pergunto eu, o que é que aquelas alimárias que inventaram esta medida, ganham com isto? Pessoas inteligentes à brava, sim senhor. A ver se encontro algum que me explique o que é que me impede agora, com os cheques na mão, de os passar ultrapassando o saldo da conta que lá está!

Que garantias lhes dá o facto de, no momento em que são emitidos os cheques, a conta ter mais de 200,00 €? É que ainda hoje posso ir lá buscar o dinheiro todo e ficar com a conta a zeros, entretanto a máquina já não vem a correr atrás de mim a exigir os cheques de volta! Acho eu, não sei... Vai na volta...

Contenção

Orçamental
O mês de Janeiro é uma desgrça. Até ao próximo ordenado, não há livros nem discos, não há trapos, não há cinemas nem teatros, nem bugigangas. Únicas despesas permitidas: cafés, pequenos-almoços, almoços, combustível, compras de supermercado, e estas últimas também com muito cuidadinho.

Calórica
O mês de Dezembro foi uma desgraça. Até novas ordens, não há chocolates, bonbons, frutos secos, não há cá sobremesas a torto e a direito, nem bolos disto ou daquilo. Acabou-se. Finito. The end. Pãozinho e leitinho, iogurte magro e frutinha. Cozidos e grelhados. Bolachinhas integrais.

(Post escrito numa tentativa desesperada de ignorar caixa de After Eight com recheio de Irish Cream situada mesmo em frente ao meu campo de visão, trazida por colega especialista em boicotar resoluções firmes e inabaláveis, como obviamente são as minhas.)

PS: Caixa de After Eight também conhece a cantiga do Abrunhosa.

PS2: Por acaso provei destes After Eight no outro dia. São bons. Também há com creme de laranja e de limão. E há uns de chocolate branco, mas eu de chocolate branco não gosto muito. Estes por acaso são bons. Hum.

Ataque de pieguice romântica

"They say that all poets must have an unrequited love
As all lovers must have thought provoking fears

But holding on to you means letting go of pain
Means letting go of tears
Means letting go of the rain
Holding on to you
Means letting sorrows heal
Means letting go of what's not real
Holding on to you"

Holding on to you

Terence Trent d'Arby

in Vibrator

Não é costume, mas de vez em quando também me dá. Daqui a bocadinho já passa.

O problema...

... Já nem são as quantidades obscenas de calorias que foram ingeridas nos últimos dois fins-de-semana.

O problema é o bolo de bolacha, a tarte de natas, o bolo-rei, os Raffaellos e os Món Chéri que continuam lá por casa a cantarem todos a cantiga do Abrunhosa:

"Eu, estou aqui
E eu, estou aqui"

É de tal maneira que eu ainda nem fui para casa e já estou daqui a ouvi-los cantar... Não dá. Prevejo medidas radicais anti-engorda para muito breve.

Doze passas

Tenho andado para escrever aqui qualquer coisa sobre o ano novo. Resoluções impossíveis de concretizar, desejos que espero ver cumpridos em 2006, já que em 2005 foi o que se viu, enfim, o costume.

Esta coisa da afirmação dos desejos não deixa de ser curiosa. Eu cá cumpri a tradição, comi as doze passas, guardei uma para a taça, formulei os meus desejos para o firmamento, na esperança de que alguns deles venham a verificar-se. Mas também fiz outra coisa que faço sempre, que é recordar o início deste ano que agora passou. Procurei lembrar-me da pessoa que era e das circunstâncias que me rodeavam, dos desejos que então formulei e quais se cumpriram ou não e porquê, em resumo, o que é que 2005 encontrou quando chegou e o que é que 2006 encontra agora. Está tudo muito diferente, numas coisas pelo melhor, a maior parte felizmente, noutras não tanto, a moeda tem sempre dois lados e temos que saber viver com ambos.

Podia colocar aqui os doze desejos que me passaram pelas passas. Mas convenhamos, o que contribui para um Feliz Ano Novo não é a formlução dos desejos, que essa parte é fácil, as passas são doces e com champanhe até escorregam melhor. O que faz verdadeiramente um Feliz Ano Novo é a força, o ânimo, o empenho, um dia de cada vez, a tornar possível que os desejos se realizem. Alguns, às vezes.

Deixemo-nos de sebastianismos. Em vez de entregar tudo às passas, ficam aqui estas doze ideias, retiradas deste livro:

"Se fazes girar uma hélice
por meio de compressão
não te surpreendas
quando o motor começa a trabalhar."

"Compra segurança em vez de felicidade
e será esse o preço a pagar."

"Não há problema em fazer coisas vulgares
Desde que não te sintas vulgar."

"É um processo lento,
mudar de princípios,
e nunca saberás que eles mudaram
até que alguma coisa que era certa
para ti
simplesmente deixe de o ser."

"Aprendes mais
quando jogas contra um adversário
que te pode derrotar."

"Se queres conhecer alguém
que resolva as situações que te desagradam,
que possa trazer-te felicidade
apesar do que os outros dizem ou acreditam,
olha-te ao espelho e diz esta palavra mágica:
«Olá.»"

"A melhor maneira de evitar
a responsabilidade é dizer:
«Tenho responsabilidades.»"

"Evita problemas
e nunca serás aquele que os resolveu."

"Quando aprenderás
a esperar o que não podes imaginar
que vai acontecer?"

"Nunca te é dado um desejo
sem também te ser dado o poder
de o realizares.
Contudo, poderás ter de lutar por isso."

"Um modo de escolher um futuro é acreditar
que é inevitável."

"A fim de viveres livre e feliz
tens de sacrificar o tédio.
E isso nem sempre é um sacrifício
simples."

Feliz Ano Novo. Um dia de cada vez.

Procura-se

Tolerância de ponto. Foi vista pela última vez no passado dia 26 de Dezembro. Mostrava sinais de cansaço e náusea, derivados provavelmente dos excessos alimentares das noites anteriores.

Correm rumores de ter sido novamente avistada hoje, para os lados da Câmara Municipal de Lisboa. Pede-se a quem a encontrar que não seja garganeiro e extenda o seu âmbito ao maior número de funcionários públicos possível.

Caso seja atribuída, oferece-se jantar de fim-de-ano preparado com toda a calma, com mais garantias de sucesso, permitindo inclusive fazer as compras todas sem andar no meio da carneirada.

Aguardaremos notícias até às 12h30 de hoje. Muito obrigado. É tudo.

Primeira injustiça de 2006

Alguns funcionários públicos deste País tiveram tolerância de ponto, hoje.

Outros não.

Primeira resolução para 2006

Não fazer resoluções parvas que já sei à partida que não vou cumprir.

De moldes que isto hoje está mais ou menos assim...

Day after

Então, o Natal? Ah e tal, passou-se. O importante é estar junto da família, não é? Sim, sim, isso é o mais importante. Jantar com a família, trocar prendas com a família, almoçar no dia seguinte com a família, tentar equilibrar os diferentes jogos de forças que existem entre os vários membros da família, ouvir as lamentações e os mesmos comentários de sempre da família, manter a calma e a serenidade perante crises de infantilidade dos elementos mais velhos da família...

Se calhar é por isso que nos enchemos de comida até ao esófago, no Natal. É para tentar afogar as frustrações que sempre acompanham esta noite, tão plena de amor e de paz.

Comi demais, como sempre. Estou com uma overdose familiar.

Feliz Natal

Presépio de Lata
Carlos Tê / Rui Veloso

"Três estrelas de alumínio
A luzir num céu de querosene
Um bêbedo julgando-se césar
Faz um discurso solene

Sombras chinesas nas ruas
Esmeram-se aranhas nas teias
Impacientam-se gazuas
Corre o cavalo nas veias

Há uma luz branca na barraca
Lá dentro uma sagrada família
À porta um velho pneu com terra
Onde cresce uma buganvília

É o presépio de lata
Jingle bells, jingle bells,

Oiçam um choro de criança
Será branca negra ou mulata
Toquem as trompas da esperança
E assentem bem qual a data

A lua leva a boa nova
Aos arrabaldes mais distantes
Avisa os pastores sem tecto
Tristes reis magos errantes
E vem um sol de chapa fina
Subindo a anunciar o dia
Dois anjinhos de cartolina
Vão cantando aleluia

É o presépio de lata
Jingle bells, jingle bells,

Nasceu enfim o menino
Foi posto aqui à falsa fé
A mãe deixou-o sozinho
E o pai não se sabe quem é

É o presépio de lata
Jingle bells, jingle bells"

Definitivamente...

Isto não presta para nada. E isto então, até mete nojo.

Exm.º Sr. Querido Pai Natal

Venho por este meio, já que pelos vistos toda a gente faz isto, e não é que eu ache que um indivíduo vestido de vermelho, com umas barbas brancas, aparentando uma idade já avançada, mais apropriada para estar em casa sossegadinho com uma manta pelos joelhos, ou quando muito para concorrer a Presidente da República, do que para andar por aí a aparecer na casa das pessoas todas numa única noite, ele sempre há gente muita bisbilhoteira, credo, e que não contente com isto, ultimamente até se pendura nas varandas a torto e a direito montes de tempo antes do Natal, dizia eu, não é que eu ache possível que V.ª Ex.ª tenha condições de me presentear com o que passo a expor, mas não vá o diabo tecê-las, também afinal pedir não custa, e vai na volta ainda resulta, solicitar estas duas singelas prendas de Natal:

Prenda n.º 1: Um comprador para a minha humilde casinha, que eu estou bem farta dela e do sítio onde ela está, e eu queria duma vez por todas vendê-la, para poder comprar outra maior e mais bonita e num sítio mais catita.

Prenda n.º 2: Um novo posto de trabalho, de preferência noutro local e numa área um bocadinho diferente do que este em que me encontro actualmente, que estou a precisar à brava de mudar de ares, e já agora, se não for pedir muito, inclusive tendo em consideração o solicitado na prenda n.º 1, a receber um ordenado mais elevado que o actual.

Era isto. Obrigadinha pela atenção. Pede deferimento,
blimunda sete luas

P.S.: Eu quero mesmo muito estas coisas. Por isso, Sr. Querido Pai Natal, estou disponível para negociar as contrapartidas que considerar necessárias, inclusive eventuais favores sexuais, isto claro no limite do razoável, ou seja, só o senhor, sem renas nem duendes à mistura, que eu sou uma rapariga séria e não quero cá badalhoquices com animais ou outras criaturas. Que eu não condeno nada dessas coisas, atenção, desde que todos queiram, o que é preciso é que as pessoas sejam felizes. Um Santo Natal para si e para os seus.

Canção de alterne

"Pára de chorar
E dizer que nunca mais vais ser feliz
Não há ninguém a conspirar
Para fazer destinos
Negros de raiz
Pára de chorar
Não ligues a quem diz
Que há nos astros o poder
De marcar alguém
Só por prazer
Por isso pára de chorar
Carrega no batom
Abusa do verniz
Põe os pontos nos Is
Nem Deus tem o dom
De escolher quem vai ser feliz

Pára de sorrir
E exibir a tua felicidade
Só por leviandade
Se pode sorrir assim
Num estado de graça
Que até ofende quem passa
Como se não haja queda
No Universo
E a vida seja moeda
Sem reverso
Por isso pára de sorrir
Não abuses dessa hora
Ela pode atrair
O ciúme e a inveja
Tu não perdes pela demora
E a seguir tudo se evapora"

Rui Veloso/Carlos Tê
A Espuma das Canções

Mais duas, mais uma... Agora a outra perna!...

Tenho uma monitora de hidroginástica nova, que me dá aulas todos os Domingos, às nove da manhã.

Cheguei hoje à conclusão que a rapariga, para além do curso de monitora de hidroginástica que deve ser normal tirar-se, tirou uma especialização qualquer em "movimentos musculares subaquáticos equivalentes a processos de tortura"...

Livra!...

PS: Está mesmo tudo doido com o Natal. Vinha eu desta minha actividade física, passando de carro, e eu nem queria acreditar, mas juro que não é mentira, juro que vi isto, um tipo a fazer jogging, com um barrete de Pai Natal enfiado pela cabeça abaixo!!

Vencedor absoluto do prémio "Já vais tarde e a más horas"

Para este senhor.

Adeus, e se quiser um queijo da serra vá comprá-lo, que o dinheiro da indemnização deve chegar e sobrar.

A minha primeira festa do croquete com gente que sai nas revistas

Fui parar ontem à tarde a uma singela cerimónia de apresentação de uma artista, e pude estar ali, a minha própria pessoa, em convivência com algumas das figuras que costumam sair nas revistas, a dizerem coisas para eu me entreter enquanto bebo o meu cafezinho e preciso de qualquer coisa para ler que me descanse o cérebro.

Enfim, agora não fiquem a pensar que era assim uma coisa com muita VIPalhada. O Castelo Branco não estava lá, a Lili Caneças também não, ou seja, era uma festa do croquete sem dúvida, mas não era uma festa do croquete a que se possa chamar de profissional. Cada macaco no seu galho, que o respeitinho é muito bonito. Quando eu digo VIP's, quero dizer que estavam para lá uns comediantes e uns apresentadores de televisão, uns radialistas muito intermitentes, umas actrizes de telenovela, enfim, malta que no ranking dos VIP's deve estar uns lugarezitos cá mais para baixo. Assim tipo, uns VIP's de baixa cotação, os melhorzinhos que se puderam arranjar para a ocasião, enfim...

Pois meus amigos, aprendi muitas coisas naquele tempo que lá passei. Altamente pedagógico. Fiquei a saber que tudo o que os tipos dizem enquanto estão a ser fotografados para as revistas é "ok, vamos lá então a rir com um ar muito natural, e fazer de conta que estamos práqui a conviver uns com os outros e a tagarelar, e que nem estamos a reparar que estamos a ser fotografados, eh eh eh". Ah! E tenho agora a prova provada que não vale a pena ler os textos das revistas. Só lá vão os fotógrafos tirar o boneco, o texto deve ser todo inventado com o cu bem assente à secretária. Jornalista, não vi nenhum. Só se estivesse camuflado de pessoa normal, tal como eu.

Mas vi outras coisas. Vi que famoso que é famoso, às vezes também fica sozinho. E também se encosta à parede com ar circunspecto a pensar "Bolas, ninguém fala comigo, ninguém me liga nenhuma... Ninguém me pergunta o que é que eu tenho! E agora?...".

Em festa de gente importante come-se de pé. A sopa vem em copos de whiskey. Não há guardanapos, porque o glamour é tanto que a malta come sem sujar as mãos. São pessoas muito talentosas que conseguem, em simultâneo, segurar o prato da comida, um copo de vinho ou outra bebida a gosto, o casaco, a mala (no caso das senhoras), e mesmo assim sorrir e ter conversas muito interessantes e divertidas. Já vos disse que esteve tudo de pé, horas a fio? E aquela gente sempre impecável, são mesmo admiráveis! Já eu, que sou uma reles criatura, a esta hora ainda me doem os pés e as costas... Por causa disto tudo é que o mundo do espectáculo não é para mim... Eu muitas horas em pé não maguento... E quando cheguei a casa tinha um buraco na meia, no dedo grande do pé, que me estava a deixar doida...

Mas não me interpretem mal. A artista é uma boa artista. E acima de tudo é uma pessoa cumadeveser. Com um modo de sorrir que não é artificial, não se põe com parvoíces, trata a malta toda da mesma forma, e por isso é que a gente depois gosta dela e coiso. Dela e dos outros VIP's que a rodeavam ontem, que pelos vistos grande parte deles também sofrem desta coisa esquisita que não é costume dar aos famosos. Essa coisa, de se acharem pessoas normais, de se apresentarem com uma humildade genuína (e não postiça), e não incharem perante o enorme talento, que por acaso efectivamente têm.

VIP's de segunda, portanto... Alguns deles até se dão ao trabalho de virem aqui a esta espelunca meter o nariz!! Corja!...

Vamos todos pensar nisto, sim?...

Dezembro

Olhou o calendário e sorriu ao mês de Dezembro.

Com relativa surpresa, apercebeu-se que pela primeira vez, em muitos anos, a chegada deste mês não trazia consigo a sombra do que devia ser e não era.

Era simplesmente Dezembro, sem o peso de mais um ano caído em cima dos anteriores. Sem as lágrimas de ter pena de si mesma. Sem o virar da cara à alegria dos outros, visão insuportável perante o próprio vazio que se instalara dentro de si.

Lenta e dolorosa foi a jornada que providenciou o regresso à superfície, que até à infelicidade somos capazes de nos habituar e conformar. Enfim, emergiu. Inspirou. Inspirou-se.

Recebeu o mês de Dezembro com a leveza de quem não teme nem deve. Fortalecida pelas amizades sinceras. Aquecida pela troca dos afectos.

De bem com o mundo, reparou que têm estado uns dias de sol maravilhosos. Vem aí um ano novo. Finalmente. É Natal.

Últimos dias...

... de férias antes do final do ano.

Para descansar mais um bocadinho. Para as compras de Natal que ainda não estão resolvidas. Para dormir até tarde e limpar a casa cumadeveser.

Para ver se duma vez por todas acabo um texto que já ando a enrolar há tempo a mais, que eu sou a coisa mais preguiçosa para escrever que existe à face da terra (e enquanto escrevo isto sei que isto não vou ver, mas enfim...).

Isto daqui até ao final do ano é um pulo...

O amor acontece

“O Amor Acontece” é um filme que já estava cá em casa há um tempo, à espera de ser visto. Foi hoje e serviu de bálsamo espiritual, num dia em que nem tudo foram rosas. Uma comédia romântica e bolo de chocolate foi a terapêutica certa que me deixou “sintonizada” para o bem, em vez do mal.

Constato que sempre existirá pobreza de espírito e mesquinhez por todo o lado. Coisas que são o que são, e valem o que valem. Encolho os ombros. Concentro-me no amor que acontece.

A quem cedeu o filme, a quem cozinhou o bolo, os meus agradecimentos. Não há acasos.

Um feriado é uma coisa maravilhosa

Fim de tarde. Chuva. Frio.
Sofá. Manta. Aquecedor.

Harry Potter.

Há dias em que o melhor que nos pode acontecer é usufruir de grandes prazeres proporcionados por coisas pequenas...

Dia do quê?!

Veio parar às minhas mãos certa publicação em forma de Agenda para 2006, onde consta tudo o que é Dia Mundial, Internacional, Europeu, ou simplesmente dia-de-qualquer-coisa. Não sei se sou eu que acordei hoje com uma certa vontade de embirrar, mas há pr’áqui coisas (e eu só seleccionei algumas, atenção!), que me parecem um bocado bizarras. Senão, vejamos:

Dia Mundial para a Protecção da Camada do Ozono – 16 de Setembro
Dia Mundial do Mar – 17 de Março
Dia Mundial da Terra – 22 de Abril
Dia Internacional do Sol – 03 de Maio
(É bonito. Há um dia para todos os elementos, ar, água, terra e fogo. Muito místico. Gosto.)

Dia Mundial da População – 16 de Julho
Dia Mundial do Habitat – 04 de Outubro
(Esperem. Expliquem-me lá isto como se eu fosse muito burra…)

Dia Mundial da Meteorologia – 23 de Março
Dia Mundial da Luta contra a Seca e o Despovoamento – 17 de Junho
(Ehr… É caso para dizer que se de um lado chove, do outro faz vento.)

Dia Mundial do Turismo – 27 de Setembro
Dia do Turista – 20 de Abril
(Então, mas, mas… Se já havia um dia do turismo, porque é que tem que haver um dia do turista? E quem é que faz turismo em Abril, pelamordedeus…)

Dia Nacional dos Avós – 26 de Julho
Dia Mundial do Idoso – 01 de Outubro
Dia Nacional da Terceira Idade – 26 de Outubro
(Isto agora já é um abuso. Então isto não se juntava tudo num dia só e ficavam despachados?...)

Dia Mundial dos Castelos – 09 de Outubro
Dia Mundial dos Centros Históricos – 28 de Março
Dia Nacional dos Moinhos – 07 de Abril
Dia Internacional dos Monumentos e dos Sítios – 19 de Abril
Dia do Relógio de Sol – 21 de Junho
(Esta malta dos museus deve ter a mania… E ainda falta o Dia Internacional dos Museus, que é a 18 de Maio. Xiça!!)

Dia Mundial dos Correios – 09 de Outubro
(Tá giro. E também devem estar para criar o dia mundial dos distribuidores de publicidade porta-a-porta não tarda mesmo nada.)

Dia Nacional da Desburocratização – 28 de Outubro
(AH! AH! AH!... Só mesmo em Portugal para se fazer um dia destes. É este e o dia nacional da fuga ao fisco!)

Dia da Qualidade de Vida – 14 de Novembro
(Eu até podia ter juntado este com o de cima, mas não vou por aí, não insistam…)

Dia Nacional da Cultura Científica – 24 de Novembro
(Tá bem. Mas é discriminatório. Então e as outras culturas, que não são científicas? Isto de certezinha que tem a ver com o choque tecnológico.)

Dia da Não Violência e da Paz nas Escolas – 30 de Janeiro
Dia Mundial das Crianças Inocentes Vítimas de Agressão – 02 de Junho
Dia Internacional de Recordação da Escravatura e sua Abolição – 23 de Agosto
(Pronto, aqui as causas são umas boas causas, mas os termos em que estão ditas… Então só as crianças inocentes é que contam para aquele dia 02 de Junho? Então e a criança que perdeu a inocência? Já pode levar porrada à vontade? Muito estranho…)

Dia do Livro Português – 26 de Março
Dia do Autor Português – 22 de Maio
(Mania de se acharem mais que os outros, livra!...)

Dia Internacional da Luta contra a Droga – 02 de Abril
Dia Internacional Contra o Abuso do Uso da Droga e do Tráfico Ilícito – 26 de Junho
(Isto não é tudo o mesmo? Isto não é tudo o mesmo? Isto não é tud… Hã? Estou só a dizer a mesma cois... É para seguir em fr...? Ah, ok, prontos.)

Dia Mundial das Comunicações – 27 de Abril
Dia Internacional da Liberdade de Imprensa – 03 de Maio
Dia Mundial da Comunicação Social – 07 de Maio
(Estes jornalistas são uns exibicionistas!...)

Mas o que eu gostei mesmo, mesmo, que achei uma maravilha, uma verdadeira pérola foi esta coisa do arco da velha:

Dia Internacional dos Povos Autóctones – 09 de Agosto
(Auto quê?!! Mas será que não arranjavam uma maneira mais clara para dizer isto? Quem é que decide estas merdas?!... Oh, sinceramente…)

Momento parvo do dia

Um pintelho num urinol não é coisa de estranhar.

Se fossem marcas de baton, aí sim, era caso para desconfiar.

Momento egoísta do dia

Fui a uma loja destas, e comprei-me o meu presente de Natal. Gastei um dinheirão. Não quero saber.

A mocinha da loja tratou-me super bem, à proporção do dinheirão que lá deixei. Deu-me um cabide. E uma capa impermeável para a roupa, porque está a chover, e o jeitão que aquilo me vai dar para arrumar coisas, depois.

Não interessa que eu ande desde o ano passado a ver se consigo ter dinheiro para isto. E que tenha que vigiar com muito cuidado as minhas despesas nos próximos tempos, e cortar-me a algumas coisas para compensar a despesa de hoje.

No fundo, no fundo, eu não passo de uma pelintra. Mas ao menos hoje, ao sair da loja de sacalhão na mão, sentia-me mesmo uma senhora!

Os Homens do Leme

Fui a desejo, ao primeiro de todos. Um bom concerto, aliás, outra coisa não se esperava.

Enquanto lá estive, coisas muito diferentes me foram passando pela cabeça. As músicas iam-se sucedendo, e fosse da música, fosse dos cheiros esquisitos que de vez em quando se faziam sentir, dei comigo a reflectir uma vez mais no rumo que a minha vida tomou este ano, e que graças a circunstâncias muito pessoais, têm vindo afastar-me de uma fase árida, que já se arrastava há muito. Este rumo que hoje tomo vai fazendo de mim uma pessoa melhor.

Talvez por isso, mas também porque foi um momento muito bonito de ontem à noite, registam-se aqui estas sábias palavras.

"Sozinho na noite
Um barco ruma, para onde vai?
Uma luz no escuro
Brilha a direito, ofusca as demais

E mais que uma onda, mais que uma maré
Tentaram prendê-lo, impor-lhe uma fé
Mas vogando à vontade, rompendo a saudade
Vai quem já nada teme, vai o homem do leme

E uma vontade de rir
Nasce no fundo do ser
E uma vontade de ir
Correr o mundo e partir
A vida é sempre a perder

No fundo do mar
Jazem os outros, os que lá ficaram
Em dias cinzentos
Descanso eterno lá encontraram

E mais que uma onda, mais que uma maré
Tentaram prendê-lo, impor-lhe uma fé
Mas vogando à vontade, rompendo a saudade
Vai quem já nada teme, vai o homem do leme

E uma vontade de rir
Nasce no fundo do ser
E uma vontade de ir
Correr o mundo e partir
A vida é sempre a perder"

Vieira do Mar

"No dia de Natal, muitos dos miúdos que, semanas antes, se encarrapitavam nos tais carrinhos de compras com ademanes autoritários, estão de olho fixo no ecrã da televisão, com as mãos agarradas a um comando, ocupados em passar para o nível treze do alheamento individual (que é o do estoumacagarpravocêstodos)."

É só um exemplo das coisas pertinentes e muito bem escritas, sempre, que podem ser encontradas aqui.

Pois...

Ando sem assunto

Preciso de um desbloqueador de conversa, é o que é...

Alguém, por favor, me tira da ignorância...

... E me explica quem diabo são os "My Bloody Valentine"?

Prestar provas

Ontem de manhã, enquanto assistia à realização de provas de conhecimento de um concurso para a entrada na Função Pública, pus-me a pensar que já lá vão alguns anos desde o tempo em que eu própria estive "daquele lado".

Tive muita sorte. Entrei para os quadros sem grande esforço, e até sem ter grande consciência da importância que isso poderia ter na minha vida. Tinha 20 anos, fiquei em 22.º lugar no concurso. Naquela altura as carências de pessoal eram muitas, e ninguém falava em cortar despesas.

As minhas dificuldades vieram depois, também não perderam pela demora, e foi a pulso que me afirmei profissionalmente. Tive que prestar mais provas, de conhecimento e das outras, provas de profissionalismo, provas de carácter, provas de nervos, muitas vezes. Nada de especial, no fundo fiz-me à vida. E mais uma vez tive sorte. Os obstáculos foram muitos mas também houve quem me ajudasse a ultrapassá-los. A gente precisa sempre de alguém que nos ajude.

Olhando para trás, parece que esse tempo em que estava na mesma posição daqueles concorrentes de ontem, está a 300 anos-luz de distância. Hoje em dia ocupo o meu lugar confortavelmente, e sei que podia apenas instalar-me e deixar o tempo passar, usufruir do que conquistei. Mas não dá.

Quem aos 20 anos me ensinou a trabalhar, sempre disse umas palavras sábias de "puta velha" (no bom sentido). Dizia ela, faças o que fizeres, não calces as pantufas, que é como quem diz, parar é morrer. Com apenas 13 anos de carreira, longe de mim a ideia de calçar as pantufas. Quero mais, posso mais, preciso de mais. E por causa disso, vejo-me novamente num qualquer ponto de partida, que felizmente não é já nenhum dos que já passei, mas outro.

Tenho tido sorte. Espero continuar a tê-la. E gente para me ajudar. Afinal não estou num plano assim tão diferente das pessoas que prestaram provas ontem, cá ando a fazer pela vida, que por enquanto ainda é cedo para calçar as pantufas.

PS: É muito triste, por outro lado, saber que daquele grupo de concorrentes só podemos escolher um. E saber que se viessem 2 ou 3 havia trabalho para todos. Fico a perguntar-me que mais-valias teríamos, em termos de serviço, que resultados poderíamos obter se escolhêssemos, não o melhor, mas os 3 melhores, para virem trabalhar connosco. Se pudesse ser assim em todo o lado. Será que os níveis de desenvolvimento que obtínhamos não compensariam o acréscimo da despesa pública?...

Ai, estes canais generalistas...

Na semana passada estreou "O Sexo e a Cidade" na SIC, um conjunto de episódios novos, que ainda nunca passaram na televisão cá em Portugal, e aos quais apenas se tinha acesso largando balúrdios de dinheiro na fnac, a comprar os dvd's. Estreou às 00h20.

Hoje, dois novos episódios, lá pela 01h05 da manhã. Primeiro, programas realmente interessantes, os "Malucos", a novela "América" versão de metro, que hoje casa não-sei-quem, e depois ainda mais outra da Lua não sei quê.

Eu estava desejosa de ver aqueles episódios, mas não dá, claro. Se já na semana passada não me aguentei para ver aquilo, quanto mais hoje...

Ó senhores da SIC! A malta trabalha, sabiam?! A gente levanta-se cedo!! Se não fosse pedir muito, lá de vez em quando, gostava de ver um programita do meu agrado a horas decentes! Será que é um grande incómodo pensar um bocadinho noutro target para além da carneirada??!!

Palhaços, pá...

As Intermitências da Morte

É um livro que confirma o que já se vem verificando nos livros anteriores de José Saramago. Do meu modestou ponto de vista, a última obra de génio do mestre, até esta data, foi O Ensaio Sobre a Cegueira.

Este livro é muitíssimo interessante. Acho inquestionável que por trás do autor que criou a obra, está um homem que, pelos anos de vida que já conta, pelo seu modo de ser pragmático e descrente noutra vida que não seja esta em que vivemos, certamente vai pensando cada vez mais na inevitável morte que o espera. É curioso que tenha acabado com ela no final do livro, redimindo-a, se assim se pode dizer, e fazendo com que mais ninguém morra. Se calhar encerra-se aí o seu desejo mais profundo, que é o de todos nós, o de que os dias vão passando, um atrás dos outros, e a morte nunca nos bata à porta, porque por mais que aceitemos as evidências da física, da biologia, da experiência empírica, olhamos para dentro e sempre pensamos que não, que a morte não é para nós. Esmagados pela lógica, muitas vezes substituímos essa negação da mortalidade com um simples "ainda é cedo". Acho que é nessa fase que se encontra o nosso Saramago, que faz 83 anos no dia 16 deste mês.

Mas por outro lado, As Intermitências da Morte é novamente uma decepção. Ficam tantas pontas soltas pelo caminho, tantas ideias que podiam ser melhor exploradas e que são abandonadas à sua sorte, tantas questões relevantes apresentadas de forma inconsistente, a precisarem de serem esmiuçadas, esgravatadas até ao seu âmago, doa a quem doer. Foi a isso que ele me habituou nos seus livros, e foi com esses livros que eu deixei de ser o que era, para passar a ser outra coisa diferente. Este livro, tal como os anteriores, deixam-me na mesma, e tenho pena.

Não sei porque é. Se calhar, é apenas o facto de nenhum génio da literatura conseguir produzir sempre obras de génio. Sendo génios da literatura, não deixam de ser também simples homens e mulheres, com tudo o que isso tem de bom e de mau. Será velhice? Será falta de paciência, falta de vontade, falta de tempo, será o quê? Se calhar nem interessa saber. O património cultural que este homem concedeu ao nosso País e ao Mundo é já por demais digno dos nossos agradecimentos. Se já não cria mais obras de génio paciência, a isso não está obrigado.

Muitos não concordarão com o que aqui deixo escrito. Muitos detestam o José Saramago e não compreendem sequer como alguém pode gostar de ler aqueles livros mal escritos, sem pontuação, intragáveis na forma e no conteúdo, quanto mais considerá-lo um génio da literatura! Para essas pessoas, o meu respeito. Há muitos escritores de excelência que eu não consigo ler.
Quanto ao Saramago, que já não é hoje o Saramago do Ensaio sobre a Cegueira, que não era o Saramago do Evangelho Segundo Jesus Cristo, que por sua vez não tem nada a ver com o Saramago do Memorial do convento, que estava já a anos-luz do Saramago do Levantado do Chão, sempre que tenha alguma coisa para dar a ler eu cá estarei, mesmo que os livros que agora me chegam às mãos já pouco tenham a ver com a Blimunda em que os seus outros livros me tornaram.

Pilha de limão??

Pronto. Gente com necessidades algo caricatas começa a vir cá parar.

Teoria da relatividade

"Bom dia, doutora", disseram-me respeitosamente no corredor, enquanto eu me dirigia apressada para a casa-de-banho, a fim de satisfazer a necessidade fisiológica número dois.

O Natal é quando as lojas quiserem

"Ando desesperadamente à procura de uma árvore de Natal toda branca e não encontro em lado nenhum!!"

Isto disse uma senhora, à porta da loja dos trezentos*. Desesperada? Por uma árvore de Natal branca? Mas hoje são 09 de Novembro ou 09 de Dezembro? Faltam quase dois meses para o Natal e a senhora anda desesperada? E não encontra? Claro que não encontra, se esperar mais um bocadinho que as coisas cheguem às lojas talvez encontre... Não?... E quando estiver a uma semana do Natal? O mais certo é andar a tomar calmantes para os nervos, se agora já anda desesperada...

Quando se chega a esta altura fica tudo um bocado parvinho com o Natal, não fica? Se calhar é por causa disso que eu, prái há uns três anos, já nem me dou ao trabalho de fazer árvore de Natal. É muito stress, muita pressão, e eu sou muito fraquinha para estas coisas...

* Já não são trezentos, mas toda a gente ainda as chama assim. É uma loja-maravilha com coisas porreiras, algumas baratas, outras nem tanto, que nos fazem falta para a casa mas que noutras lojas custam umas barbaridades de dinheiro e a gente quer coisas giras mas não somos ricas e aquelas ficam bem à mesma e às vezes até fazem o mesmo efeito, e que também tem coisas boas para oferecer às pessoas que merecem prenda mas que não justifica estar a gastar assim tanto dinheiro com elas, porque são muitas e depois não há orçamento que aguente, que nem é por não gostarmos delas, falo das pessoas, não das coisas, e que também tem coisas boas para comprar, porque são mesmo muito baratinhas, que é para quando a gente nos apetece simplesmente comprar, não importa o quê, podemos levar dali qualquer coisita que nem sequer gastamos muito e ficamos contentes e animadas para o resto do dia, enfim, toda a gente compreende, acho, que tipo de loja é que é. Pelo menos as mulheres devem ter percebido...

Olhóóó brooooche fresquiiiiinhoooo!!!!

A recém-chegada chefe gosta muito de broches. Não há casaquinho que não traga um, ao tom do tecido, em forma de rosa ou de outras flores menores, de libelinha ou outros insectos, com brilhantes de várias cores, com pendentes, uns pequeninos, outros mais avantajados, sem broche é que não pode ser, é como um jardim sem flores.

Há uma chefe maior que aquela, que também não dispensa o seu brochezito, porém mais discreta na escolha das formas, dos materiais e das cores, naquele caso o broche apenas retoca o figurino mas não vale por si mesmo, o peito que o carrega é que faz daquele um broche digno de tanto respeitinho.

E é assim que nascem as modas, meus amigos. Desde há uns dias para cá que é ver as sub-chefes e as chefes menores, as aspirantes a chefes, as secretárias das chefes, todas com o seu belo broche orgulhosamente exibido! E nas reuniões onde todas se juntam? Aí é que é mesmo lindo de se ver, tanto broche junto, florinhas, libelinhas, lacinhos, corderosinhas, amarelinhos, azulinhos…

Há uma desgraçada que olha em volta, e no meio de tanto broche reunido, vê-se a si mesma completamente nua, sem um único broche a que possa chamar seu. Está bem lixada. Aqui na brocholândia não tem qualquer futuro…

... Quanto a mim, até sou capaz de me safar no meio disto tudo. Há já muito tempo que sou adepta do broche. Mas não sei, é um broche mais artesanal, sem lantejoulas, tosco e sem brilho. Alguns nem têm forma definida. Não, tou lixada também. Não sou digna de andar a par com os broches que por aí andam...

Um padre improvável (II)

E de moldes que lá fui eu, ouvir o Padre Mário falar dos livros dele. Com os livros por ponto de partida, foi um bom exercício de abertura das consciências. Muita blasfémia. Aquele homem blasfema que se farta.

Diz que o pecado original é uma coisa parva que nunca existiu realmente, e que como o pecado original é uma aldrabice, Jesus Cristo também não veio ao mundo para redimir ninguém. Diz que a Igreja tal como está organizada, não tem nada a ver com o que Jesus ensinava. Falou dos padres que recomendam em média umas dez almas por missa, se fizermos as contas a 15 € por alma, fica o padre com o dia ganho, quanto às almas, que ganharão elas com isso. Falou do sistema de recolha de dinheiro que existe em Fátima, que suga as moedinhas, uma maravilha da técnica para bem da caridade, que separa imediatamente o dinheiro graúdo do miúdo, o coloca em sacos, ao fim do dia está tudo prontinho a depositar.

Achei muita piada, que a dada altura falou de como Jesus gostava de estar à mesa, sendo este o lugar que considerava mais privilegiado para a troca de ideias. Um pouco mais tarde na conversa falou dos seus tempos de seminarista, e de como na hora da refeição era imposto o silêncio, quebrado apenas pela leitura em alta voz de um qualquer texto bendito. Diz que esta Igreja já não presta, e que a única coisa que resta fazer é acabar com ela.

Falou muito de liberdade. Daquela que só é possível quando lemos, ouvimos, conversamos, e depois pensamos pela nossa própria cabeça, que esta última parte é que é muito difícil e pouca gente está para aí virada. Uma liberdade que olha para o sistema e denuncia o que está mal. Mesmo que incomode. Mesmo pagando por isso, que o sistema não gosta de quem o põe em causa. Nunca gostou, aliás. No fundo foi por isso que Jesus foi crucificado, por causa de incomodar o sistema.

O Padre Mário nunca foi excomungado, mas segundo a própria opinião, nunca o foi para que não recaiam ainda mais atenções sobre si. Em contrapartida, o Anuário da Igreja, onde constam os nomes de todos os padres de todas as dioceses do País, não o inclui a ele. Não tem Paróquia nem consta na lista, faz de conta que não existe. Pela calada, sem dar nas vistas que a inquisição já lá vai, o coice está dado. Diz que não se rala com isso. Fora da Igreja faz melhor o que considera ser a sua missão.

Fala de um Jesus Cristo que é desconhecido de muita gente, e desgraçadamente, é desconhecido de muitos católicos. Fala de se ter a fé de Jesus, ao invés de se ter fé em Jesus.

Comprei para mim O Outro Evangelho Segundo Jesus Cristo. Trata-se de uma “tradução actualizada e anotada” do Evangelho de Jesus segundo São Marcos, um dos quatro Evangelhos Canónicos, presumivelmente o mais antigo de todos, escrito apenas 12 a 14 anos depois da morte de Jesus. Palavras do autor, “Jesus, o de Nazaré, não tem praticamente nada a ver com Jesus, o do Império Romano de Constantino, nem com Jesus, o da Cristandade Ocidental que se lhe seguiu, nem com Jesus, o da Cúria Romana dos nossos dias, nem com Jesus, o das seitas pseudocristãs milagreiras (…)”. Fui-lhe pedir para me assinar o livro e eis o que escreveu: “E agora que vamos fazer com este Jesus? Vamos ser como ele?”.

Para já, vou continuando a ler coisas sobre ele, coisa que de facto venho fazendo há anos, pese embora sem qualquer tipo de fervor religioso. Digamos que é um interesse muito grande, que no entanto não é justo classificar de apenas académico. Se calhar, é um fascínio pelo mistério, a sensação de que há mais na história de Jesus para conhecer e compreender.

O Padre Mário diz coisas com muito sentido. Vale a pena conhecer o que ele tem a dizer, acho eu. Pareceu-me um gaijo cumadeveser.

Um padre improvável (I)

Amanhã conto passar algum tempo a ouvir este senhor a falar.

Vou comprar mais uns livros para a pilha, é o que é. Este Padre é autor de livros com nomes tão sugestivos quanto "Fátima Nunca Mais", "Fátimamente", "E Deus disse: do que eu gosto é de política, não de religião", "O Outro Evangelho sobre Jesus Cristo", e o meu título preferido, "E se com o Papa enterrarmos também esta Igreja Católica Romana?".

Ainda não o conheço, mas já gosto dele.

Nota que não tem nada a ver (ou então tem): Já comecei a ler "As Intermitências da Morte". Logo no primeiro capítulo diz-se uma coisa gira. "Sem morte não há ressurreição, e sem ressurreição não há Igreja." E o meu comentário é: ora aí está.

Está tudo bem

Eu é que ando cheia de trabalho e sem tempo, nem sequer para coçar os tomates, de moldes que é uma sorte não os ter, senão era outra coisa que ficava por fazer.

Até já.

Máscaras

Todos nós as usamos. São assim uma espécie de lente de aumentar, servem para evidenciar alguma coisa que se queira mostrar bem, de tal forma que até pareça maior do que aquilo que é. É muito útil, porque ao mesmo tempo que exaltamos o que queremos mostrar, também nos protegemos, e até escondemos aquilo que temos de menos bom.

Há pessoas que andam sempre mascaradas. Pelo sim pelo não. E assim exibem orgulhosamente a máscara que as torna pessoas de grande virtude, a máscara que evidencia a sua grande inteligência, a máscara que faz delas uma grande simpatia, a máscara que dá provas da sua grande competência, a máscara que as dota de uma grande sensibilidade e de um amor ao próximo – e a Deus – muito, mas mesmo muito grande.

Às vezes caem as máscaras. Quando isso acontece é uma tristeza, porque quase sempre, caídas elas, vamos a ver quem está por trás e a única coisa que encontramos é…

… uma pessoa pequena.

Mudar

É sempre bom, nem que seja para pior. Acredito nisto, sinceramente.

Mas só por hoje, estou com dores de cabeça.

Greve de juizes

Confesso que não tenho uma opinião inteiramente formada. Que eles têm uma vida muito melhor que a minha, e que a ideia de juízes a fazerem greve me parece tão inusitada quanto as maçãs a caírem para cima, lá isso é verdade.

Por outro lado, os meus princípios de esquerda têm como lei fundamental que todos têm direito à greve, e quando se fala em abdicar disto, seja para que classe for, começo logo a torcer o nariz.

Mas tudo isto é teoria. Quem pelos vistos anda dentro do convento tem outras histórias para contar. Continuo com dúvidas, mas fiquei a pensar nisto.

Ressaca

Reconfortou-me hoje de manhã ler isto. Na minha modesta opinião, este rapaz é um grande talento, muito para além da história do homem do bolo, e que com tão tenra idade tem sabido muito bem evitar os deslumbramentos, deixar de lado o caminho mais fácil e construir uma carreira cumadeveser.

Há uns anos atrás, também eu pude experimentar a vertigem que provoca o medo antes do espectáculo. E depois, a sensação de se estar vivo que o palco nos provoca. Veste-se um personagem que nada tem a ver connosco. Não somos nós. Mas é o nosso modo de ser mais íntimo que está ali escancarado, para os outros verem, para nós próprios descobrirmos. É isto que faz a ressaca. Acho eu.

Como se isto interessasse a alguém...

... Passei a colocar aqui ao lado a indicação dos canhenhos que for lendo.

Obrigada à amiga xana por ter permitido o copy/paste, sem o qual esta fabulosa inovação bloggística não teria sido possível.

A casa é bizarra como eu

Primeiro foi a prateleira da estante. Tombou de um dos lados, quase sem barulho nenhum, fez assim um "ploft", como quem diz, "ai credo, que já me custa tanto a aguentar este peso em cima". Tombou mas segurou estoicamente os livros em cima, o que foi positivo.

Ao fim de dois dias tombou outra. Grande espalhafato, livros pelo meio do chão, mas eu já tinha comprado coisas para substituir as outras coisas que se tinham partido e que servem para segurar as prateleiras nas estantes. Endireitei as prateleiras, pus os livros em cima outra vez.

Depois foram os estores da marquise. Cordão que serve para abrir e fechar, partido. Ou seja, ainda tenho que mudar esta porra toda antes de vender a casa.

Há bocado, e isto é que é muito estranho, dei com a mesma primeira prateleira outra vez tombada exactamente da mesma forma, com a coisa nova que eu lhe tinha posto, também ela partida. O interruptor da cozinha ameaça avariar-se a qualquer momento.

Não há dúvidas. A minha vontade de mudar de casa está a começar a transferir-se para os materiais que me rodeiam. A casa já sabe que eu desisti dela. Quer-me cá parecer que agora é ela que está a desistir de mim...

Agora já só rezo para que não se estrague nada de realmente sério e dispendioso de consertar, tipo, a canalização, ou a máquina de lavar...

Será bom sinal?...

Desde há uns meses para cá, têm sido vários os mediadores imobiliários que me entram pela casa adentro.

Hoje entrou cá um que foi direito à estante repleta com a obra (quase) completa do Saramago e confessou-se também ele um admirador do nosso Nobel. Apontou os livros de que gosta mais, e confessou aqueles que não consegue ler nem entender. Ficámos ali um bocado, a falar dos livros.

Não sei se tem jeito ou não para vender casas, mas os gostos litérários do senhor já me deixaram com uma certa sensação de bom augúrio...

Todos os homens são maricas quando estão com gripe

É mais uma letra daquele álbum do Vitorino, com letras de António Lobo Antunes.

Inspirada pelas notícias da gripe das aves e por alguns casos da vida comum, aqui fica mais esta pérola:

"Pachos na testa
Terço na mão
Uma botija
Chá de limão
Zaragotoas
Vinho com mel
3 aspirinas
Creme na pele

Dói-me a garganta
Chamo a mulher
Ai Lurdes, Lurdes
Que vou morrer
Mede-me a febre
Olha-me a goela
Cala os miúdos
Fecha a janela

Não quero canja
Nem a salada
Ai Lurdes, Lurdes
Não vales nada
Se tu sonhasses
Como me sinto
Já vejo a morte
Nunca te minto

Já vejo o inferno
Chamas diabos
Anjos estranhos
Cornos e rabos
Vejo os demónios
Nas suas danças
Tigres sem litras
Bodes de tranças

Choros de coruja
Risos de grilo
Ai Lurdes, Lurdes
Que foi aquilo
Não é chuva
No meu postigo
Ai Lurdes, Lurdes
Fica comigo

Não é o vento
A cirandar
Nem são as vozes
Que vêm do mar
Não é o pingo
De uma torneira
Põe-me a santinha
À cabeceira

Compõe-me a colcha
Fala ao prior
Pousa o Jesus
No cobertor
Chama o doutor
Passa a chamada
Ai Lurdes, Lurdes
Nem dás por nada

Faz-me tisanas
E pão de ló
Não te levantes
Que fico só
Aqui sozinho
A apodrecer
Ai Lurdes, Lurdes
Que vou morrer"

Beijos e orgasmos

Edvard Munch, nascido na Noruega em Dezembro de 1863. Gustav Klimt, nascido na Áustria em Julho de 1862. São os respectivos autores das obras que aparecem abaixo, sob o mesmo nome:



É curioso, não é? Mas não é o único exemplo, que me leva a concluir que Klimt se inspirava bastante no Expressionismo de Munch:



Segundo as descrições, ambos os artistas encontraram estas diferentes formas para expressar o orgasmo feminino.

Muito bom. Refiro-me ao trabalho de Munch e de Klimt, não ao orgasmo feminino, hein?... Para constatar o óbvio não é preciso vir para aqui postar...

Livrai-nos do mal

A cidade onde sempre vivi tem 30.000 habitantes*. Ora, num sítio onde vive tanta gente a coisa mais natural deste mundo é que, com regularidade, morra mais do que uma pessoa no mesmo dia, e portanto, dois ou mais núcleos familiares se juntem na casa mortuária numa mesma noite, para passar aquelas horas que são muito dolorosas e que ninguém deseja, mas que todos nós já tivemos que enfrentar, seja por conta da morte de um parente próximo, ou simplesmente para mostrar solidariedade junto dos nossos amigos.

Ora, aqui nesta cidade a casa mortuária há anos que não corresponde às necessidades. Um espaço exíguo, a cair de velho, de difícil acesso, que não oferece as mínimas condições, nem sequer de dignidade para com o morto, quanto mais para com os vivos, que naquela hora já têm bem a sua conta.

Recentemente, foi inaugurada nesta mesma cidade uma mega igreja que do meu ponto de vista é a coisa mais inútil que pode haver. Um elefante branco que é o catolicismo no exercício pleno da sua megalomania, instalado num terreno enorme que estava mesmo bem situado para a construção de um centro cultural, por exemplo, coisa que esta cidade também não tem, e que nos fazia muito mais falta.

Adiante. Inútil para mim, a não ser justamente no que respeita à casa mortuária, que pelos vistos existe nesta nova igreja, finalmente com o número de salas e espaços adequados à dimensão da cidade onde está instalada.

Tudo muito bonito, não fosse a dita igreja estar mesmo ao lado de uma escola do primeiro ciclo. Então não é que os pais desta escola desde o início se insurgiram contra a presença da casa mortuária ao lado da escola, e não querem que os filhos estejam “paredes meias” com o ir e vir de carros funerários, pessoas a chorar e vestidas de negro, enfim, receiam que as crianças fiquem traumatizadas!...

A casa mortuária está fechada por conta deste grupo de pessoas, e a cidade continua a recorrer ao tal espaço que há mais de 10 anos não tem condições para servir a população.

Eu peço imensa desculpa. Não sou mãe e já sei que quem tem filhos sente as coisas doutra maneira e tal, e que se eu tivesse um filho também não gostava e coiso. Mas digam-me lá uma coisa: a morte não faz parte da vida? Traumatizados porquê? Então não compete aos pais, educadores e professores, explicar aos meninos o que é a morte e que o que é que ela implica? Não se querem dar a esse trabalho? Quer-me cá parecer que estes miúdos até podiam ter ali alguma vantagem em relação a outros, que com o poder de encaixe que eles têm rapidamente compreenderiam o que se estava ali a passar, e seguiam em frente. Estarei enganada?...

Mas que raio de maneira de educar é esta que parte do princípio que as crianças têm que crescer cristalizadas numa bolha cor-de-rosa com cheiro a morango, onde tudo são sorrisos, facilidades, roupinhas Bennetton e chocolates Kinder? A vida não é assim. A vida cheira mal, é perigosa, está cheia de gente má, traz consigo muitos problemas e desgostos, e por causa disso, muitas vezes a vida faz-nos chorar e sentirmo-nos infelizes. E todos os dias há gente que morre. Se as crianças não são preparadas para isto tudo, em que espécie de pessoas é que se irão tornar?

Já para não falar que estão 30.000 habitantes a serem prejudicados por conta do egoísmo dos pais de 300 alunos.

Não se fique com a ideia que, para mim, os miúdos serem criados ao pontapé é que é bom. Não é nada disso. É claro para mim que a protecção está na essência de se criar um filho. Mas parece-me que hoje em dia, em resultado de (felizmente) muitas famílias poderem dispor de melhores condições de vida, há a tentação de super-hiper-proteger, dar tudo já que se pode dar tudo, e como sempre acontece, o excesso nunca é benéfico.

Resta saber se muitas vezes a hiper-protecção não serve também para descarregar as consciências, uma qualquer forma de compensação sobre outras coisas que não se dão, seja porque não se tem para dar, seja porque não há tempo para dar. Os tais afectos, a tal educação, a tal formação… Mas isto dava pano para muito mais e eu hoje até já me alonguei...

Eu estou mesmo só revoltada porque a casa mortuária devia funcionar, raios!!

* Nota da energúmena que escreve estas balelas: a minha triste cabeça loira não escorreu o suficiente para reparar que 123.000 habitantes era capaz de ser um grandessíssimo exagero, justificado apenas pelo facto de eu estar a olhar para o número de habitantes do Concelho, e não da freguesia em questão. De moldes que o número correcto é aquele que agora está ali em cima, com as minhas sinceras desculpas à meia-dúzia de pessoas estranhas que se dá ao trabalho de vir aqui ler estas coisas.

Uma desgraça nunca vem só

Se houvesse justiça no mundo, uma mulher constipada jamais estaria, ao mesmo tempo, menstruada!

... Mas este mundo não é justo.

BEMVINDO SR. PRESIDENTE

"Soubera eu que o senhor vinha
e com certeza não me tinha
apanhado na cozinha

ovos mexidos com salsichas
batata frita de pacote
e o que sobrou de um happy-meal
três embalagens de ketchup

Soubera eu que no rastreio
eu tinha sido o escolhido
um caso típico do meio

teria pedido ao serviço
que à parte de me ter dispensado
que atribuísse qualquer verba
p`ra eu tratar do convidado

Não é casa que se mostre
não é casa que se mostre
a um visitante tão ilustre

Mas
Benvindo Sr. Presidente
do Consenso Capicua
sente sente
Vá! Aqui no sofá
a casa é sua!
um café? Cerveja já não há
a casa é sua!
vou buscar a vassoura e a pá
a casa é sua!
e um banco corrido para estes senhores
Como é que se chamam?
Ah! Assessores…

Soubera eu do seu programa
e teria pelo menos
recolhido o sofá-cama

foi lá que ressonei pesado
sonhei vinganças de ex-marido
e nem senti que a mãe e o puto
p`la manhã tinham fugido

mas isso agora não interessa
mas isso agora não interessa
fotos, poses, peça, peça

Mas
Benvindo Sr. Presidente
do Consenso Capicua
sente sente
Vá! Aqui no sofá
a casa é sua!
um café? Cerveja já não há
a casa é sua!
vou buscar a vassoura e a pá
a casa é sua!
e um banco corrido para estes senhores
Como é que se chamam?
Ah! Assessores…

Soubera eu desta visita
e não me tinha agora aqui
a queixar-me da desdita
do futuro um parasita
eu que quis vida bonita

a sua agenda é apertada
e a sua vida correria
posso já ficar sózinho
ou quer ainda que sorria?

o certo é que o senhor merece
o certo é que o senhor merece
esquecer o que me acontece

Benvindo Sr. Presidente
do Consenso Capicua
sente sente
Vá! Aqui no sofá
a casa é sua!
um café? Cerveja já não há
a casa é sua!
vou buscar a vassoura e a pá
a casa é sua!
e um banco corrido para estes senhores
Como é que se chamam?
Ah! Assessores…"

Sérgio Godinho, in "Lupa", 2000

Vamos lá então votar...

- Dói-me tudo!...

... E tenho isto tudo apanhado. Ai, ai, ai, estou a sofrer tanto, eu nem devia estar aqui!...

- Realmente, o senhor está com um ar muito doente. Devia estar era em casa, metido na cama... Não é melhor sentar-se?...

- Não, não, menina, que eu só consigo estar de pé, nem sentado me aguento, veja bem a minha desgraça! Estou de baixa, não consigo trabalhar... Até a respirar me dói, estou todo esfolado... (tosse, tosse, mostra as feridas), AI!, AI!, ai, ai, ai...

- Então, mas, mas... O que é se passa consigo? Caiu dumas escadas abaixo,teve um acidente em serviço, está tuberculoso, tem um cancro em fase terminal, é o quê?...

- Nada disso. Estive nas esperas de toiros e fui colhido. Ai, ai, ai, coitado de mim, que podia ter morrido, sou um desgraçado, ai que dores, ai, ai...

Ganhei!

Nadei 1.024 metros em 50 minutos. Andava há que tempos a projectar ultrapassar a barreira psicológica do quilómetro mas não havia meio, e ficava-me sempre pelos 960. Foi hoje. Sou a maior.

É o quê?... Levar quase uma hora para nadar 1.000 metros não é nada?... Acham fraquinho?...

Tenham juízo. Isto é um feito histórico, que a única competição legítima é connosco próprios!!!

É com cada chouriço!!

Esta, e outras preciosidades, podem ser encontradas aqui. Uma pequena amostra (havia tantos outros para acrescentar) das maravilhas que se têm feito nesta campanha eleitoral.

Se isto é assim na campanha, o que nos reservará o dia 09? Eu, enquanto cidadoa, estou cheia de expectativa...

Isto sim, é um homem!

Nada como uma boa barracada para a gente se rir.

Mas tenho que deixar aqui assinalada uma coisa: é que a minha irmã tinha uma ideia genial para este programa.

Na opinião dela, "o vencedor deveria ser aquele a quem aparecesse primeiro a menstruação".

E eu, tudo bem.

A vida é bela

No outro dia regressei a casa de autocarro com a minha sobrinha, de 16 anos, e uma amiga dela. Voltavam da escola, encontrámo-nos por acaso. Vinham às gargalhadas por causa de uma coisa qualquer. Porque o não sei quem veio-me falar, e riam-se, porque a professora de coiso e tal é uma ganda maluca, sabes que ela hoje, e riam-se, porque não sei como estou a perceber aquela matéria, e eu não estou a perceber nada, e riam-se.

Amanhã faço anos, vamos jantar, é de noite, tens que vir, para a semana há a Feira, temos que ir, não sei porquê os meus colegas só falam em sexo, as conversas todas, todas, dão sempre em sexo. E riam-se.

Elas e os outros todos, era ensurdecedor o chinfrim naquele autocarro. Ficam vermelhas, falam aos atropelos, riem até lhes faltar o ar. Andam ébrias com tanto deslumbramento pela vida. Estão imparáveis. São tão lindas!...

Já tenho o dia estragado

Não é possível. Eu não percebo nada de carros. Mas um carro que muda o óleo em Fevereiro (o que já fora estranho, que a mudança anterior tinha sido em Junho do ano anterior), chega ao dia de hoje em acusa falta de óleo outra vez?... Sete meses?...

Isto não é normal... Não é não... Tou lixada...

Quando, mas quando é que eu comprarei um carro que não me dê chatices?... Mais valia ter comprado outro Renault Clio, chatices por chatices tinha empatado menos dinheiro. Merda!...

(crise existencial)

Era o vinho que eu mais adorava

Reguengo de Melgaço 2004, Vinho Verde Alvarinho

Quinta do Crasto 2001 Douro Reserva

Quinta do Ventozelo 2000 Douro

Taylor Fladgate 2000 Porto Quinta de Vargellas Vinha Velha

Por acaso, nunca provei nenhum... Mas gostava. Faço ideia os preços! Em qualquer dos casos, parabéns aos premiados!

Tá mal!!...

Quer-se dizer. Os meus colegas da Informática são uns chatos. Receio que tenha de falar com eles muito a sério sobre os seus critérios para bloquear o acesso a uns sites e a outros não.

Ora, se do computador do meu serviço eu consigo entrar aqui (sempre às horas de almoço, claro!), que raio de puritanismo cretino é que bloqueia o acesso a este aqui, que ainda por cima a ligação a carvão que tenho em casa não me deixa abrir...

Das duas uma: ou os colegas da informática não gostam de cuecas e soutiens, ou então não estão atentos a algumas marcas de roupa feminina de grande qualidade. Tá mal, pois claro que tá mal...

PS: Este post era para ter uma linda foto de um casaco bem giro. Só que hoje o blogger recusa-se a colaborar. Também deve estar armado em puritano...

PS2: Como sou uma gaja muita teimosa, lá consegui mostrar o lindo casaco, que por sinal custa 250,00 €, cinquenta contos, portantos.

Não, eu não tenho nada a dizer sobre o caso Fátima Felgueiras

... porque nem para dar a minha opinião me apetece pensar que isto está a acontecer.

Para me esquecer disto, vou trauteando a linda canção do Pedro Abrunhosa:

"E eu estou aqui,
Eu estou aqui,
Eu estou aqui,
Eu estou aqui

E eu estou aqui
Eu estou aqui..."

Acho que agora era a altura dos restantes Portugueses estarem noutro lado qualquer... Tipo, no Brasil, bute todos para lá! Também temos direito, não?...

Ai! Bolas, que afinal sempre disse qualquer coisa! Raios!...

Ah! Fazer exercício era tão positivo!...

Se, de todas as vezes que levo o saco da natação a passear de carro, conseguisse depois chegar à piscina ao fim do dia, quem sabe, talvez estivesse já livre destes quatro quilos a mais, tanto que eu gostava de um dia os ver partir...

(suspiro de frustração)

Demasiadas coisas nas mãos

Casaco. Pasta A4 com documentos. Porta-moedas. Garrafa de água. Telemóvel. Bilhete do comboio. Bilhete do comboio?... Onde é que está o bilhete do comboio?!...

Só mesmo eu para entrar no comboio em Entrecampos, descobrir no Areeiro que estou a viajar sem bilhete, andar a fugir ao pica para ver se ao menos consigo chegar ao Oriente, sair, comprar outro bilhete, e esperar meia-hora pelo próximo comboio!

Eu palavra de honra, às vezes não tenho pachorra para me aturar!...

Bolero do coronel sensível que fez amor em monsanto

Ouvi dizer há dias atrás que uma banda recém-criada (nem sei quem são) fez uma versão deste tema do Vitorino. Já conheço a canção aos anos, mas por acaso não sabia que a letra era do António Lobo Antunes.

Aqui fica ela, que quem não conhece isto não merece o ar que respira:

"Bolero Do Coronel Sensível Que Fez Amor Em Monsanto

Eu que me comovo
por tudo e por nada
deixei-te parada
na berma da estrada
usei o teu corpo
paguei o teu preço
esqueci o teu nome
limpei-me com o lenço

olhei-te a cintura
de pé no alcatrão
levantei-te as saias
deitei-te no banco
num bosque de faias
de mala na mão
nem sequer falaste
nem sequer beijaste
nem sequer gemeste
quinhentos escudos
foi o que disseste
tinhas quinze anos
dezasseis, dezassete
cheiravas a mato
à sopa dos pobres
a infância sem quarto
a suor a chiclete
saíste do carro
alisando a blusa
espiei da janela
rosto de aguarela
coxa em semifusa
soltei o travão

voltei para casa
de chaves na mão
sobrancelha em asa
disse: fiz serão
ao filho e à mulher
repeti a fruta
acabei a ceia
larguei o talher

estendi-me na cama
de ouvido à escuta
e perna cruzada
que de olhos em chama
só tinha na ideia
teu corpo parado
na berma da estrada
eu que me comovo
por tudo e por nada."

Da nova versão desta tal banda não sei nada. Mas isto cantado pelo Vitorino é do caraças. Se puderem vão ouvir. Está editado num álbum chamado "As Mais Bonitas".

É impossível...

... trabalhar hoje. Vou só ficar aqui sentadinha, à espera para atender o próximo telefone.

Ops!, lá está! Aqui vou eu...

PS: O que é giro é que 90% dos telefonemas são a perguntar por coisas que só não estão feitas porque está tudo ocupado a... atender telefones!

Emancipação

Quando casou ia virgem.

Hoje em dia mantém apenas uma união sem factos, e um dia-a-dia feito a pensar nos outros. Vive num lugar que entende a infelicidade e a abnegação como coisa natural e própria da condição feminina. Aos olhos dos que a rodeiam tem um bom marido. Tem trabalhado toda a vida pela família e vem sempre dormir a casa.

Não interessa que regresse sempre bêbado. Não interessa que não a acompanhe em nada. Que a envergonhe. Não interessa.

E a bem da verdade, também já nada disso lhe interessa, essa ferida há muito tempo que secou. Muito gostava ela de o ver pelas costas. Mas ele ali está, estendido no sofá da sala da casa que o pai e a mãe lhe deram. Na casa que é dela, mas que ele não deixa, se calhar porque não tem para onde ir.

As filhas estão criadas, bem casadas, deseja-lhes melhor sorte que a sua. Em momentos de desespero chegou a dizer que, no dia em que visse as duas fora de casa, sairia ela de seguida. Mas a casa é dela. A mãe ainda lá mora. E ela ainda não teve coragem de bater com a porta.

Está apaixonada. Um amor duplamente pecaminoso, que os compadres são o mesmo que família. Com mais de quarenta anos de idade, descobriu-se em prazeres que o marido nunca lhe soube proporcionar, na pressa de alcançar o seu próprio. Descobriu o afecto. O encanto. O cuidado. Este homem está disposto a tudo por ela, tudo. Excepto esperar para sempre.

A vida não pára. Não decidir é uma decisão também, e não há decisões sem consequências. Ela sabe. Sabe que se sair por aquela porta terá todo o seu mundo a apontar-lhe o dedo, começando pela mãe, com quem provavelmente não trocará mais nenhuma palavra até ao fim da vida. E também sabe que se ficar onde está, um dia destes não há ninguém à sua espera do lado de fora.

O cão veio cheirá-la, estranhando vê-la imóvel por tanto tempo. Levantou-se, são horas de fazer o jantar. Ouviu o vento lá fora a soprar.

Com a força do vento, o portão da rua não parava de bater.

Rentrée

É preciso telefonar.
É preciso retomar aquilo que ficou parado à minha espera.
É preciso ir à reunião amanhã.
É preciso atender os telefones que tocam todos ao mesmo tempo.
É preciso concentração e motivação, que as férias já lá vão.

... Era preciso que eu tivesse dormido melhor esta noite...

De volta

Acabaram as férias, que foram bem boas. A lanzeira foi tão grande, mas tão grande, que pasmem as almas, venho com vontade de cozinhar! Muito estranho.

E estou com um bronzeado bem jeitoso. Não há dúvida, uns dias à beira-mar fazem mesmo bem à pele...

Improbabilidades de 2005

No início deste ano, quem haveria de dizer...

Que o PS conseguia finalmente a maioria absoluta que tanto desejava?
Que chegávamos a Setembro e continuava sem chover?
Que afinal ainda havia floresta em Portugal com fartura para arder durante o Verão?
Que nas próximas eleições autárquias iríamos ter tanta bailarina a dançar à nossa volta?
Que uma coisa chamada Katrina iria deixar New Orleans parecida com a Ásia, depois do Tsunami?
Que o Mário Soares, qual pilha duracell, se iria candidatar outra vez à Presidência da República?
Que eu estaria hoje de malas aviadas, pronta para ir de férias já amanhã?...

Para o melhor e para o pior, não restam dúvidas: este ano de 2005 tem sido assim uma coisa... não sei, improvável...

Melhor yogurte: a decisão

Após ponderada reflexão e atenta prova de todos os nomeados, foi decidido ser esta a melhor altura para atribuir os há tanto tempo aguardados vencedores do óscar para melhor yogurte.

E na categoria de yogurte sólido, o óscar vai para:
Bio Activia da Danone - Cremosos (porque são docinhos e fazem bem à barriga)

E na categoria de yogurte líquido, o óscar vai para:
Dan'Up morango/banana (porque são magros e nunca enjoam, mesmo bebendo disto todos os dias)

PS: isto da melhor altura é sobretudo porque é Verão, estou de férias, e basicamente não tenho mais assunto nenhum de jeito para pôr aqui!

40 anos de casa, 65 anos de idade

Ora então, dizem hoje as notícias que o Conselho de Ministros aprovou o diploma que alarga para 65 anos a idade da reforma, e para 40 o número de anos em que é suposto a malta andar a “descontar”.

Isto não é coisa que me preocupe por aí além. Prejudicados a sério devem ficar os colegas que iriam atingir agora, ou nos próximos anos, a idade da reforma de acordo com a anterior legislação. Para esses é que isto é tramado, que já estavam a contar com uma coisa e de repente têm que “amargar” com mais não sei quantos anos…

Agora, euzinha, que ando em funções públicas (não sei porquê isto soa–me algo esquisito…) desde 1993, duvido muito que quando chegar à minha altura este diploma ainda esteja a valer. Aposto que daqui a uns anos, para reduzir o número de desempregados, dão a volta ao disco e desatam a antecipar reformas. Com um bocado de sorte, ainda me mandam para casa mais cedo com indemnização e tudo!

Por outro lado, é algo divertido imaginar-me a poucos anos de me reformar. Ora deixa cá ver: 40 anos de casa. Só vou ter isso em 2033, contarei então a provecta idade de 61 anos. Ou seja, ainda me faltarão mais quatro anos para os 65, que só chegarão em 2037. Por mim, tudo bem. Eu tenho é pena das pessoas que vão estar à minha volta a gramar-me, coitaditas.

Vão sofrer tanto. Vou ser tão impossível de aturar. Se isto já hoje em dia é o que é, quanto mais enrezinada pela idade… Pobres das crianças com o seus 25 anitos de idade que nessa altura estejam sob as minhas ordens. Essas recém-chegadas à Função Pública, que estão hoje em dia a saltar de testículo para testículo, à espera que chegue 2008 para nascerem. E pobres dos jovens trintões dessa altura, ansiosos por uma boa oportunidade profissional, que estarão a salivar pela ocupação do meu posto. Raios partam a puta da velha, é o que dirão os meninos e meninas nascidos em 2000, que hoje em dia vestem bibe e frequentam o Jardim de Infância. Enquanto esta Tiranossaurus Rex não se puser a andar, nunca mais vejo este serviço andar cumadeveser!...

Que gandas broncos!

Já não basta o País estar a arder como está. Andarmos há não sei quantos dias a levar com telejornais inteiros só a mostrar os incêndios todos.

Nota: e eu não sou das que pensam que as televisões devem omitir as imagens dos incêndios, atenção. Acho que as televisões têm que estar lá, e mostrar, e falar do assunto até à exaustão, porque se eles não mostram então é que isto tudo passa mesmo como se não fosse nada. Agora, já estou um bocado farta daquela pornografia jornalística de constantemente se mostrarem pessoas em total desespero porque em minutos perderam tudo o que possuem, e vir uma abécula qualquer de micro na mão perguntar "como é que se sente, e agora o que vai fazer?". É criminoso, a meu ver, e devia ser punido.

Continuando. Já não basta chegarmos à conclusão que, sejam eles cor-de-laranja, cor-de-rosa, azul e amarelo ou cor-de-burro-quando-foge, a incapacidade dos governantes pegarem nos problemas a sério e resolvê-los, é, para mal de todos nós, o denominador comum.

Já não basta isto tudo. E hoje, para comprovar que os Portugueses são uns tristes, a SIC, a propósito dos incêndios, considerou como notícia interessante para incluir no Jornal da Noite, a colaboração que prestaram à Sky News, e mostraram imagens do directo (!) que um jornalista da SIC fez, a falar Inglês (que lindo, ahhh....) para a dita estação televisiva... Tipo, vejam como somos bons, entrámos em directo para a Sky News...

Dir-me-ão, com tantos problemas sérios neste âmbito, este assunto é um fait divers (sim, eu também sou muito culta e evoluída, sei falar Francês, e Inglês também). Com certeza. Mas isto dá conta, a meu ver, da pequenez de espírito que continua a caracterizar os Portugueses. Torna evidente como somos totalmente incapazes de cuidar do que é nosso. E como perdemos tempo precioso da nossa vida a espreitar por cima do ombro, a ver como os outros são bons, a invejá-los, e a ficarmos muito preocupadinhos com o que pensam a nosso respeito.

Não temos o mínimo apreço por aquilo que somos, quanto mais por aquilo que temos. À nossa volta está tudo a arder, mas ao menos somos uma notícia de relevo internacional. Esta canção do Sérgio Godinho vem bem a propósito disto... Que gandas broncos!...

O que eu gosto do campo...

É uma maravilha, a sério. Tirando o calor. E o pó. E as moscas.

Mas de tudo de tudo, aquilo que eu mais gosto do campo, é do banho de imersão que acontece assim que me apanho em casa. Eh pá, essa parte do campo é que eu curto!!